Каков поэт, такое и посвящение.
(Эпиграф)

Стоит сортир общественный
В нём – чей-то силуэт 
(На корточках, естественно).
Да это ж наш поэт !

Повсюду кучки, лужицы
И запах ест глаза
Сидит поэт и тужится,
Но вдруг… вошла музА !

С улыбкою умильною 
Позволила: «Твори !»
Распёрли газы сильные
Поэта изнутри.

От пара аммиачного 
Не падая едва, 
Рифмует он невзрачные,
Обычные слова. 

Под строфы те победные
Без всяких ваших клизм
Выводит шлаки вредные 
Поэтов организм.

Стишки его утробные,
Как по мишеням, в ряд, 
Бредятине подобные
Бандеровцев разят.

Остры, как наконечники
Дамасского клинка…
Последний вздох кишечника…
Последняя строка…